J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

J'ai pris goût à la république, Depuis que j'ai vu tant de rois.

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !