Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

La solitude effraye une âme de vingt ans.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Un roi sans la vertu porte le sceptre en vain.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

La matière demeure et la forme se perd !

Cueillez, cueillez votre jeunesse : Comme à cette fleur, la vieillesse Fera ternir votre beauté.

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »