Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

Tout coup vaille.

Je hais la foule.

Le plus grand bonheur après que d'aimer, c'est de confesser son amour.

Ne crois pas que ta vérité puisse être trouvée par quelque autre.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

On ne triomphe que de ce que l'on s'assimile.