J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Seigneur, dans cet aveu dépouillé d'artifice, J'aime à voir que du moins vous vous rendiez justice.

Et ne voyais-tu pas, dans mes emportements, Que mon cœur démentait ma bouche à tous moments ?

[…] Et que derrière un voile, invisible et présente, J'étais de ce grand corps l'âme toute-puissante.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.