Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.
La solitude effraye une âme de vingt ans.
Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.
Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.
Je ne trouve qu'en vous je ne sais quelle grâce Qui me charme toujours et jamais ne me lasse.
Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.
Pensez-vous être saint et juste impunément ?
Le ciel même peut-il réparer les ruines De cet arbre séché jusque dans ses racines !
Seigneur, dans cet aveu dépouillé d'artifice, J'aime à voir que du moins vous vous rendiez justice.
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