J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Nous ne demandons pas que la grappe écrasée Soit jamais replacée au fronton de la treille.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.

Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.