On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

La solitude effraye une âme de vingt ans.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !

Il est de faux dévots ainsi que de faux braves.

Allons, ferme, poussez, mes bons amis de cour.

Je veux qu'on soit sincère, et qu'en homme d'honneur, On ne lâche aucun mot qui ne parte du cœur.

Et parfois il me prend des mouvements soudains De fuir dans un désert l'approche des humains.

Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.