Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.

On devrait toujours être amoureux. C'est la raison pour laquelle on ne devrait jamais se marier.

On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.