L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.

L'amour fait tout excuser, mais il faut être bien sûr qu'il y a de l'amour.

Elas ! Pourquoy m'a elle procuree Mort a demy sans l'avoir assouvie ? Vie en langueur, telle est ma destinee, Quant je ne voy ma doulce dame en vie.

Il n'y a que le physique de cette passion* qui soit bon […] Malgré ce que peuvent dire les gens épris, le moral n'en vaut rien.

Il n'y a point de déguisement qui puisse longtemps cacher l'amour où il est, ni le feindre où il n'est pas.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.