Je sais bien que le plus petit élan d'amour vrai nous rapproche beaucoup plus de Dieu que toute la science que nous pouvons avoir de la création et de ses degrés.

L'amour est une herbe spontanée et non une plante de jardin.

L'amour se résigne à ne pas savoir.

L'amour qui économise n'est jamais le véritable amour.

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.