Combien peu d'amours trouvent en elles-mêmes assez de force pour demeurer sédentaires !

Vous trouverez, peut-être, plus de beauté […], mais vous ne trouverez jamais tant d'amour, et tout le reste n'est rien.

L'amour est le comble de l'esprit.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

— Qu'est-ce donc qu'on appelle amour chez les humains ? — Rien n'est plus doux, ma fille, ni amer tout ensemble.

Boire sans soif et faire l'amour en tout temps, madame, il n'y a que ça qui nous distingue des autres bêtes.

J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.