C'est le Roman de la rose, où tout l'art d'Amour est enclos.

C'est peut-être ça, l'amour : un visage autour de soi qui se multiplie, alors qu'on est seul !

Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Église a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.

En amour on s'imagine que la seule prétention donne un titre.

Mêlez toute votre âme à la création !

[…] Voici qu'enfin la traversée Effrayante, d'un astre à l'autre, est commencée !

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Le dix-neuvième siècle est grand, mais le vingtième sera heureux.