Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Près de toi rien de moi n'est resté, Et ton amour m'a fait une virginité.

Il est du véritable amour comme de l'apparition des esprits : tout le monde en parle, mais peu de gens en ont vu.

Dieu a fait le coït, l'homme a fait l'amour.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

La ferveur pour le gratuit, ce qui manque le plus aujourd'hui, effroyablement. Le gratuit seul est divin.

On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.

Plus on est haï, je trouve, plus on est tranquille […].

La vérité, c'est une agonie qui n'en finit pas. La vérité de ce monde, c'est la mort.

Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.