L'amour est cette merveilleuse chance qu'un autre vous aime encore quand vous ne pouvez plus vous aimer vous-même.

L'amour est la seule passion qui se paye d'une monnaie qu'elle fabrique elle-même.

L'Amour c'est un désir mutuel en deux âmes, Qui toutes deux les pousse à un pourchas* égal ; L'honneur c'est un respect qu'ont entre elles les femmes, Qui les fait délayer** de guérir notre mal.

Les mots font l'amour.

L'amour est la joie, accompagnée de l'idée d'une cause extérieure.

Il n'est pas d'amour sans fierté, et par conséquent sans témoin.

On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.

Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.

Quand la haine des hommes ne comporte aucun risque, leur bêtise est vite convaincue, les motifs viennent tout seuls.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !