L'Amour est nu mais il n'est pas crotté.

C'est peut-être ça, l'amour : un visage autour de soi qui se multiplie, alors qu'on est seul !

Amour, ange de neige et visage aux yeux clos […].

Les hommes commencent par l'amour, finissent par l'ambition et ne se trouvent souvent dans une assiette plus tranquille que lorsqu'ils meurent.

Serments d'amour n'entrent pas dans l'oreille des dieux.

Tout autre état mondain il me déplaît de suivre : Si l'on m'oste l'amour, sans pouvoir faire rien, Par force et nuit et jour oisif me faudra vivre.

Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.

Il n'y avait pas d'anormaux quand l'homosexualité était la norme.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

On aime à faire des victimes, mais sans se mettre précisément dans son tort, en les laissant vivre.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.