C'est peut-être ça, l'amour : un visage autour de soi qui se multiplie, alors qu'on est seul !

Quel amour de Nymphe peut suffire à contenter celui d'un Géant ?

De toutes les passions violentes, celle qui sied le moins mal aux femmes, c'est l'amour.

Parler d'amour, c'est faire l'amour.

L'amour triomphe de tout.

L'amour, c'est être toujours inquiet de l'autre.

[…] Chaque classe sociale a sa pathologie.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

Quand on travaille pour plaire aux autres on peut ne pas réussir, mais les choses qu'on a faites pour se contenter soi-même ont toujours chance d'intéresser quelqu'un.

[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.