Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Nous éprouvons l'or dans le feu, nous discernons nos amis dans l'adversité.
Quand mes amis sont borgnes, je les regarde de profil.
Ami est quelquefois un mot vide de sens, ennemi, jamais.
Ce sont amis que vens emporte, Et il ventoit devant ma porte, Les emporta.
La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
De la vie à la vie, quel chemin !
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