Dans sa première passion, la femme aime son amant, et dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime est l'amour.
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !
Quand on n'aime pas trop, on n'aime pas assez.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
On ne doit jamais aimer absolument un bien si l'on peut sans remords ne le point aimer.
Je ne dirai pas les raisons que tu as de m'aimer. Car tu n'en as point. La raison d'aimer, c'est l'amour.
Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.
Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
Dans l'espoir de mériter le ciel en faisant de la terre un enfer.
Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
Dans sa première passion, la femme aime son amant, et dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime est l'amour.
Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.
Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.
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