On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Un point rose* qu'on met sur l'i du verbe aimer.
Nous avons tout juste assez de religion pour nous haïr, mais pas assez pour nous aimer les uns les autres.
C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.
On a peine à haïr ce qu'on a bien aimé Et le feu mal éteint est bientôt rallumé.
Il y a dans le cœur d'une femme qui commence à aimer un immense besoin de souffrir.
Seules les femmes qui m'ont aimé peuvent savoir à quel point je suis cruel.
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
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