Seules les femmes qui m'ont aimé peuvent savoir à quel point je suis cruel.

On est rarement maître de se faire aimer, on l'est toujours de se faire estimer.

Il n'y a guère de gens qui ne soient honteux de s'être aimés, quand ils ne s'aiment plus.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Savoir aimer, c'est ne pas aimer. Aimer, c'est ne pas savoir.

Quand on n'a pas ce que l'on aime, Il faut aimer ce qu'on n'a pas.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Un grand peuple sans âme est une vaste foule !

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.