Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Aimer, c'est permettre d'abuser.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Nous ne sommes pas responsables de la manière dont nous sommes compris, mais de celle dont nous sommes aimés.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

De doctrine littéraire, je n'en ai point à formuler : je n'ai jamais trouvé mangeable la cuisine des chimistes.

Contrairement à ce qu'on en peut imaginer, le poème français le plus expansif, ou même le plus emphatique en apparence, ne serait encore fait que pour l'oreille interne.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

On ne fréquente pas sans s'infecter la couche du divin.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.