On ne se hait point soi-même ; mais on peut ne pas s'aimer.

La brise souffle et les branches se balancent : que ceux qui s'aiment dorment en paix !

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.

Quand vraiment on ne veut plus aimer, on n'aime plus : mais on ne veut pas à volonté.

Être avec des gens qu'on aime, cela suffit ; rêver, leur parler, ne leur parler point, penser à eux, penser à des choses plus indifférentes, mais auprès d'eux, tout est égal.

Les anges révoltés volent en rangs.

En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.

L'homme vit d'amour effréné et de prévisions exactes.

Les flammes de notre foi nous donnent l'échelle de la nuit.

On désespère des autres pour ne pas trop espérer de soi.

On ne peut pas être heureux à tort ; on ne peut pas avoir tort d'être heureux.