Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Traînant l'aile et tirant le pied.

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Au grand scandale des uns sous l'œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.

La bonté d'une guerre se juge à la quantité de mal qu'elle fait.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Quand on n'est pas intelligible c'est qu'on n'est pas intelligent.

L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.