Chaque âge a ses plaisirs, son esprit et ses mœurs.
Tout âge porte ses fruits, il faut savoir les cueillir.
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.
Chaque âge a ses déplaisirs.
Chaque âge a sa beauté, et cette beauté doit toujours être une liberté.
Chaque âge a ses humeurs, son goût et ses plaisirs, Et comme notre poil blanchissent nos désirs.
Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.
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