L'acte surréaliste le plus simple consiste, revolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule.

Le dernier acte est sanglant, quelque belle que soit la comédie en tout le reste : on jette enfin de la terre sur la tête, et en voilà pour jamais.

L'acte est vierge, même répété.

Même lorsque l'acte ne nous ressemble pas, les conséquences, elles, nous ressemblent.

Quel homme peut prévoir les conséquences de ses actes ?

Chacun de mes actes est une destruction.

Ô mon fils, sois un jour plus heureux que ton père. Du reste* avec honneur tu peux lui ressembler.

L'erreur est commune à tous les hommes.

La route que j'ai suivie, je l'ai suivie sans rien savoir.

Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.

[…] la vieillesse exécrable, l'impuissante, l'insociable, l'inamicale vieillesse, en qui viennent se rejoindre tous les maux, les pires maux.

Ô mon fils, sois un jour plus heureux que ton père. Du reste* avec honneur tu peux lui ressembler.