Le plus sage s'endort sur la foi des zéphirs.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !
Que de tout inconnu le sage se méfie.
Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre.
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