Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.