Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Le vrai est trop simple, il faut y arriver toujours par le compliqué.

J'estime par-dessus tout d'abord le style, et ensuite le vrai.

Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?