Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

J'estime par-dessus tout d'abord le style, et ensuite le vrai.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

On n'est pas aimé tous les soirs.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.