Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.
Le vrai est trop simple, il faut y arriver toujours par le compliqué.
Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.
Un sot trouve toujours un plus sot qui l'admire.
L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.
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