Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Je me méfie de ceux qu'on dit visionnaires : les voyants vont vers leur plaisir en vision comme tout homme vers ses amours.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].