Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.

« Ah ! songeait-il, vivre c'est être de plus en plus embarrassé. »

Il vaut mieux rêver sa vie que la vivre, encore que la vivre ce soit encore la rêver.

L'espèce d'habitude imbécile de vivre.

L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.

Pour vivre, laisser vivre.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.