Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Rien ne sert d'être vivant, s'il faut que l'on travaille.

Vivre, c'est discerner les excitations agréables et les provoquer, c'est discerner les excitations hostiles et les fuir ; problème insidieux, multiforme et qui, en chaque instant de la durée, se renouvelle.

Suivant le dire d'un ancien*, il faut manger pour vivre, et non pas vivre pour manger.

Ne vis que pour toi seul, si tu peux ; Pour toi seul en effet tu meurs, quand tu meurs.

Qui n'a pas vécu dans les années voisines de 1780 n'a pas connu le plaisir de vivre.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.