L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Pour vivre, perdre la raison de vivre.
Oui, j'aime mieux, n'en déplaise à la gloire, Vivre au monde deux jours que mille ans dans l'histoire.
Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.
C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.
Qui n'a pas vécu dans les années voisines de 1780 n'a pas connu le plaisir de vivre.
Tout finit afin que tout recommence, tout meurt afin que tout vive.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
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