Quand on vieillit, les colères deviennent des tristesses.

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

Peu de gens savent être vieux.

Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

La popularité ? C'est la gloire en gros sous.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.

La musique, c'est du bruit qui pense.