Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Peu de gens savent être vieux.

Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je vis sur le fonds de frivolité qui vient au secours des existences longues.

C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.

Tout comme l'avenir, ce n'est pas tout à la fois, mais grain par grain qu'on goûte le passé.

Le désir fleurit, la possession flétrit toutes choses.

[…] Il n'est de jalousie que de soi-même.

La matière est réelle parce qu'elle est une expression de l'esprit.

L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.

On devient moral dès qu'on est malheureux.