[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.

On n'est pas vieux tant que l'on cherche.

Il n'est miracles que de vieux saints.

Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.

Il n'est miracles que de vieux saints.

Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.

À brebis tondue Dieu mesure le vent.

Il n'est miracles que de vieux saints.