[…] la vieillesse exécrable, l'impuissante, l'insociable, l'inamicale vieillesse, en qui viennent se rejoindre tous les maux, les pires maux.

Les vieilles choses, il faut les laisser pour les rats.

Peu de gens savent être vieux.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Dételle (ton cheval) qui vieillit.

Notre grand et glorieux chef-d'œuvre c'est vivre à propos.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

L'honneur que nous recevons de ceux qui nous craignent, ce n'est pas honneur.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.