La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

Je vis sur le fonds de frivolité qui vient au secours des existences longues.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Il ne se voit point d'âmes, ou fort rares, qui en vieillissant ne sentent l'aigre et le moisi.

Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.

Le loup attaque de la dent, le taureau des cornes.

C'est une amphore que l'on a commencé à faire ; la roue tourne. Pourquoi en sort-il une cruche ?

La Grèce conquise conquit son farouche vainqueur et porta les arts au sein du Latium rustique.

C'est une amphore que l'on a commencé à faire ; la roue tourne. Pourquoi en sort-il une cruche ?

Comme les rêves d'un malade.