Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.
Les conseils de la vieillesse éclairent sans échauffer, comme le soleil de l'hiver.
Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »
Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !
Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !
Dételle (ton cheval) qui vieillit.
Un cheval ! un cheval ! mon royaume pour un cheval !
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.
Qu'est-ce que l'honneur ? Un mot. Qu'y a-t-il dans ce mot honneur ? Qu'est-ce que cet honneur ? Du vent.
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