Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

Un jour vient où vous manque une seule chose et ce n'est pas l'objet de votre désir, c'est le désir.

La vieillesse n'est autre chose que la privation de folie, l'absence d'illusion et de passion.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

La parure des femmes, femme, c'est le silence.

Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.

L'honnêteté ici vaut bien mieux que l'adresse.

L'erreur est commune à tous les hommes.

Ne pas naître, voilà qui vaut mieux que tout.

Mes actes, je les ai subis et non commis.