Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !
Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.
Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !
La vieillesse n'est autre chose que la privation de folie, l'absence d'illusion et de passion.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Dételle (ton cheval) qui vieillit.
Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.
Que le plaisir se goûte au sortir des supplices !
À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.
À raconter ses maux, souvent on les soulage.
Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.
Faut-il tant de fois vaincre avant que triompher ?
Père dénaturé, malheureux politique !
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