Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

L'on craint la vieillesse que l'on n'est pas sûr de pouvoir atteindre.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Dételle (ton cheval) qui vieillit.

La jeunesse se flatte, et croit tout obtenir ; La vieillesse est impitoyable.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.