Dételle (ton cheval) qui vieillit.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.

Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Les choses les plus belles sont celles que souffle la folie et qu'écrit la raison.

Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.

Je n'écris plus une phrase affirmative sans être tenté d'y ajouter : « peut-être ».

Le présent serait plein de tous les avenirs, si le passé n'y projetait déjà une histoire.

Il n'y a guère de « règles de vie » dont on ne puisse se dire qu'il y aurait plus de sagesse à en prendre le contre-pied qu'à les suivre.