[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

La vieillesse nous attache plus de rides en l'esprit qu'au visage.

Quand je cesserai de m'indigner, j'aurai commencé ma vieillesse.

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Malgré toutes les tentations contraires, nous devons travailler à la conservation du malade.

Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

L'individu ne peut pas avoir raison indéfiniment contre l'humanité.

Les gens bien portants sont des malades qui s'ignorent.

C'est un homme qui aime l'honnêteté d'autrui.