[Auguste] fit venir ses amis et leur demanda s'il leur paraissait avoir bien joué jusqu'au bout la farce de la vie.

La vie est un travail qu'il faut faire debout.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

On ne peut avoir d'autre tâche par rapport à la vie que de la conserver jusqu'à ce qu'on meure.

Être avec ma vie comme devant un amour à vivre à l'exclusion de tout autre […].

La vie n'est pas le travail : travailler sans cesse rend fou.

Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux.

Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »

À qui donner le prix ? Au cœur, si l'on m'en croit.

Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.