Si tout doit finir avec nous, si l'homme ne doit rien attendre après cette vie et que ce soit ici notre patrie, notre origine, et la seule félicité que nous pouvons nous promettre, pourquoi n'y sommes-nous pas heureux ?

Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

La vie est un oignon qu'on épluche en pleurant.

Rien de précieux n'est transmissible. Une vie heureuse est un secret perdu.

Car il n'est rien qui vaille franche vie.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

L'individu ne peut pas avoir raison indéfiniment contre l'humanité.

La vie d'un homme, la liberté d'un homme ont si peu d'importance dès qu'elles cessent d'être des valeurs infinies.

Nous sommes tant sur terre, tant Qui n'avons pas besoin de guerre Pour nous enivrer de vertu.

Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

Une bonne définition de l'histoire pourrait être : la catégorie de phénomènes humains qui est à tendance catastrophique ; ou si l'on préfère, le niveau de la vie collective où s'entretiennent les catastrophes.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.