Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.

Être avec ma vie comme devant un amour à vivre à l'exclusion de tout autre […].

Nous vivons une vie, nous en rêvons une autre, mais celle que nous rêvons est la vraie.

Rien de précieux n'est transmissible. Une vie heureuse est un secret perdu.

De la vie à la vie, quel chemin !

Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.

Je pense avoir les opinions bonnes et saines ; mais qui n'en croit autant des siennes ? L'une des meilleures preuves que j'en aie, c'est le peu d'estime que je fais de moi.

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Ce n'est pas sans raison qu'on dit que qui ne se sent point assez ferme de mémoire, ne se doit pas mêler d'être menteur.

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?