Qui [sans honneur] a consumé sa vie laisse de soi, sur terre, autant de trace que fumée en les airs, écume en l'onde.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

Si le grain de blé ne tombe en terre et ne meurt, il reste seul ; s'il meurt, il porte beaucoup de fruit. Qui aime sa vie la perd ; et qui hait sa vie en ce monde la conservera en vie éternelle.

La vie est un mystère, et non pas un délire.

[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Le coup passa si près que le chapeau tomba…

La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.

La continuité des grands spectacles nous fait sublimes ou stupides. Sur les Alpes on est aigle ou crétin.

C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

Donnez, riches ! L'aumône est sœur de la prière.