Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Si tout doit finir avec nous, si l'homme ne doit rien attendre après cette vie et que ce soit ici notre patrie, notre origine, et la seule félicité que nous pouvons nous promettre, pourquoi n'y sommes-nous pas heureux ?

La vie, ça finit toujours mal.

Quel aspect présenterait la vie si elle n'était pas dénuée de sens ? L'insignifiance absolue est la base sur quoi elle repose.

Celui qui joue avec la vie n'arrive jamais à rien.

La matière est réelle parce qu'elle est une expression de l'esprit.

L'espérance est un acte de foi.

On est impuissant à trouver du plaisir quand on se contente de le chercher.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

[…] Chaque classe sociale a sa pathologie.

Rien n'est plus limité que le plaisir et le vice.