Qui [sans honneur] a consumé sa vie laisse de soi, sur terre, autant de trace que fumée en les airs, écume en l'onde.

La vie n'apporte aucune désillusion, la vie n'a qu'une parole, elle la tient.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Celui-là seul mérite la liberté et la vie Qui doit chaque jour les conquérir.

Cette auberge sans routes qui s'appelle la vie.

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Parfois le mensonge explique mieux que la vérité ce qui se passe dans l'âme.

Et s'il faut parler de choses « sacrées », seuls le mécontentement que l'homme éprouve de lui-même et son inspiration à s'améliorer me sont sacrés.

Le mensonge est la religion des esclaves et des patrons.

Et s'il faut parler de choses « sacrées », seuls le mécontentement que l'homme éprouve de lui-même et son inspiration à s'améliorer me sont sacrés.

Le mensonge est la religion des esclaves et des patrons.

Le mensonge est la religion des esclaves et des patrons.